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Piracema

Mon, 06 Feb 2012 00:30:19 +0000

Era uma vez um peixe que andava meio triste, entediado de se deixar levar ao sabor da correnteza, que insistia em leva-lo para águas cada vez mais sujas e mal cheirosas, o Reino das Águas Turvas. Um dia, nosso amigo peixe bateu a cabeça numa enorme pedra preta, ficou todo zonzo e perdeu o caminho de volta para sua loca. Desorientado e sem saber o que fazer, resolveu pedir ajuda a um cardume de jovens guarús, que passava por ali naquela hora.

Os guarús nem se deram o trabalho de parar, simplesmente acenaram com as guelras, fazendo sinal para que o nosso amigo os seguisse. E foi o que ele fez, atrás dos guarús ele foi, como se tivesse sido encantado. Era difícil acompanhar o ritmo dos guaruzinhos, que nadavam ligeiros contra a correnteza. Ele já estava começando a ficar cansado, quando reparou que as águas estavam ficando mais transparentes. Foi então que uma energia desconhecida invadiu seu corpo e o cansaço foi sumindo. Reparou que mais e mais peixes juntavam-se ao bando e que tomaram um afluente em que as aguas eram ainda mais puras e cristalinas.

Deixou-se levar pelo turbilhão em que fora envolvido, ele agora não pensava em mais nada, queira nadar rio acima, atraído por uma força até então desconhecida para ele. No seu intento de subir, chegava mesmo a saltar fora d’água, coisa que nunca se imaginara capaz de fazer. Quanto mais longe ele subia, mais força ele ganhava, mais prazer ele tinha. Esqueceu que estava procurando o caminho de volta para sua loca, esqueceu-se do cansaço, esqueceu-se de tudo, ele só queria subir, subir, subir…

Quanto mais ele subia, mais encantado ele ficava, ao reconhecer lugares que ele nunca tinha visto, mas que produziam em seu coraçãozinho de peixe, uma estranha familiaridade. O ponto alto, de altura e de extase, aconteceu quando ele chegou a um remanso tranquilo e foi tomado por uma vontade parecida com a vontade de fazer xixi, só que dez vezes melhor. Nessa hora ele se sentiu do tamanho do universo inteiro e esqueceu-se de quem ele era, para onde ia e o que estava fazendo ali…

Neste lugar maravilhoso, de águas puras e cristalinas, nosso amigo peixe reencontrou o prazer de viver e resolveu construir seu reino encantado. Arregimentou peixinhos e peixões e criou um exército do bem, que ao invés de servir para proteger o local, luta para que ele seja invadido constantemente por mais e mais foragidos do Reino das Águas Turvas.

Vinte anos se passaram desde a criação deste reino. Hoje, contrariando todos os meus hábitos de permanecer os domingos em casa com a família, resolvi seguir um bando de guarus que me acenaram com suas guelras, e fui parar sabem onde? Sim, no reino encantado do nosso amigo peixe!

Este peixe tem nome, chama-se Elder, assumiu forma humana e hoje atrai todos aqueles que um por este ou aquele motivo, resolveram nadar contra a correnteza. Cansado de sua vida de bancário, largou a profissão e fixou-se na zona de periferia semi-rural de São José dos Campos, onde constituiu o Espaço Piracema, dedicando-se a despertar a poesia e alegria de viver em quantos se aproximam deste lugar encantado.

Nadando contra a correnteza da mesmice, e utilizando-se de materiais que estão à sua volta, tais como bambu, farinha de trigo, jornal velho e tudo quanto a cidade despreza, ele e seu irmão Eden, mantém hoje uma oficina de confecção de pereirões (bonecos gigantes), envolvendo uma ampla rede de crianças e voluntários dedicados. Todo tipo de gente é atraída e bem vinda, desde o pessoal mais simples da comunidade, até pedagogos que se empolgaram com a idéia.

A idéia de trabalhar com esses bonecos nasceu da lembrança dos carnavais que passou em Redenção da Serra, terra de seus avós, quando o menino Elder se assustava com as figuras dos gigantes Maria Angú e João Paulino. Viu na confecção destes bonecos a oportunidade de dar uma ocupação à criançada de rua e recriar uma fantasia de sua infância.

O nome Piracema é uma alusão ao retorno às origens, às fontes puras da nossa tradição, que hoje estão tão contaminadas pelas modernices enlatadas e massificantes. Piracema, pra quem não conhece o nome, é uma palavra de origem Tupi, que se decompõe em, pira (peixe) e sema (sair). Segundo o dicionário, piracema designa um conhecido fenômeno da natureza, quando os peixes migram no sentido das nascentes dos rios, com fins de reprodução. Por extensão, designa também um movimento e o rumorejo dos cardumes quando sobem as correntezas.

O fenômeno da piracema, apesar de muito estudado, ainda é um enigma para os cientistas, no que diz respeito a suas razões maiores. Por motivos que só a natureza sabe, os peixes são movidos por incontida pulsão de voltar ao lugar onde nasceram, para nele projetar o futuro através da desova. Portanto, a imagem de um mergulho na tradição para, a partir dela, instalar a vanguarda, é a linha mestra do Espaço Piracema em São José dos Campos.

Eu fui parar neste lugar como pesquisador e curioso que sou, de todas as manifestações culturais espontâneas, essas que vem diretamente das entranhas do inconsciente. Quero voltar outras vezes, pois o que vi no Piracema é a vida pulsando em toda sua pujança. Assim, tive o cuidado de perguntar ao Elder se nossa presença não ia atrapalhar quando eles estivessem trabalhando e a resposta que ele me deu foi o fecho de ouro da visita de hoje.

__Chico, mas claro que não, vocês quando vierem vão fazer o boneco de vocês também. Vocês vão ser batizados, vão virar Piracema também…

Cordeirinho

Tue, 31 Jan 2012 15:03:59 +0000

Aurélio saiu para o trabalho naquela manhã ensolarada, pilotando seu Cherry QQ cor-de-laranja. Nada poderia estragar o seu dia, ele se sentia o dono do mundo, feliz da vida, ontem havia pago a última prestação de sua casa. Podia dizer com orgulho para os vizinhos que agora ele passara a ser um proprietário! Um vencedor! Começou de baixo, como aprendiz, agora era chefe de seção.

Tinha um bom emprego na montadora chinesa e as crianças estavam estudando em uma escola particular. Mercedes, sua esposa, apesar de trabalhar como secretária numa clínica, ainda tinha tempo de administrar a casa e não deixava faltar a cerveja que ele religiosamente tomava no fim de tarde em frente à TV, quando retornava ao lar. Que mais ele poderia querer da vida? Ah, sim o futebol no sábado de manhã, claro, essa era a cereja do bolo dele…

Aurélio resolveu pegar a via expressa de seis pistas, novinha em folha, o caminho era bem mais longo, mas preferiu evitar o centro congestionado e se sentir no primeiro mundo naquele dia especial. Foi olhando os edifícios do bairro novo, construidos onde antes havia os casarões antigos da cidade, do tempo dos escravos. Sentiu orgulho de ver o progresso se impondo a passos largos, dando uma cara bonita de primeiro mundo àquela provinciana cidade, que um dia fora apenas apenas um pouso de tropeiros no Vale do Paraíba.

Terminada a dívida com a casa, ele sonhava agora com a compra de um apto na região de expansão da cidade, onde o pasto e a floresta vão cedendo lugar ao concreto. Para investimento, um aluguel que se somaria à aposentadoria, nada muito luxuoso, que ele não tinha o nariz empinado como muitos amigos da fábrica. Ou quem sabe ele não comprava o anel de brilhantes que dona Mercedes andava namorando na joalheria do shopping? Ou ainda um título no clube de campo, que as crianças queriam tanto frequentar?

Ainda não havia decidido o que fazer com a sobra do salário. Mas uma coisa era certa, precisava comemorar. Ia pegar as crianças e dona Mercedes e comer até se esbaldarem no New York Ribs ou no Outback, desta vez ele não ia economizar nem se controlar na bebida.

Ajeitou-se no banco do carro, Aurélio é um homem de tamanho avantajado, precisa mudar de posição várias vezes durante o trajeto, para evitar uma cãibra desagradável ao volante. De uns tempos para cá, uma dorzinha nas costas tem incomodado nosso feliz metalúrgico e ele tem tomado uma dose à mais do analgésico. Felizmente o plano de saúde da fábrica é muito bom, se a coisa piorar ele tem onde recorrer. Doença é a ultima coisa que ele quer pensar neste momento de júbilo.

No acostamento da via expressa, reparou que havia viaturas policiais, no que lhe pareceu ser uma batida, dessas que param alguns carros aleatoriamente. Sentiu-se seguro, apoiava a ação repressiva como medida de educação. Um guarda fez sinal para que ele parasse. “Caramba, justo eu que ando sempre com tudo em cima? Se esse cara não for com a minha cara vou chegar atrasado!”

Mas na verdade estavam parando todos os carros e pedindo que voltassem. Havia grande confusão, um desvio havia sido feito por cima do canteiro central e todos instruídos que voltassem atrás, que encontrassem outro caminho para seus destinos. À frente havia uma barricada de pneus em chamas, impossível de passar. “O que está havendo aí, seu guarda?”. “O pessoal do Cordeirinho tá fazendo protesto e bloqueou a pista, ninguém passa, tem que retornar por ali, faça o favor!”

Aurélio indignou-se, o pessoal do Cordeirinho tinha que estragar seu dia! “Esses nordestinos não tem mais o que fazer? Vem para cá, pegam nossos empregos, ocupam uma terra que não é deles e ainda mexem com o meu direito de ir e vir? Ora essa, estão protestando de barriga cheia!”

Um gosto amargo de fel subiu do estômago, sentiu a raiva tomando conta de suas ações, esqueceu-se da felicidade de apenas alguns minutos atrás. A náusea foi tão grande que ele teve que parar o carro e vomitar no acostamento o sanduíche de mortadela com coca cola que tomara no café da manhã.

Enquanto estava parado, se recuperando do revés, um homem bateu no vidro e pediu carona pra cidade, comentou que não havia ônibus. Ele olhou bem, mediu de alto a baixo o sujeito, imaginou o pior cenário e recusou com um meneio da cabeça. “Vai que o cara é um assaltante, hoje em dia quem é que sabe? Meus filhos não merecem ficar órfãos.”

Na fábrica, o comentário geral era o clima de guerra no Cordeirinho, aquilo o irritou novamente. Proibiu seu pessoal de conversar durante o serviço, ameaçou punir quem o desobedecesse e não se mantivesse calado fazendo seu serviço.

No almoço nem foi para o refeitório, ficou em sua sala, estava sem fome e não estava disposto a escutar falatório, sua cabeça doía. O resto da tarde ele passou sorumbático, não conseguia digerir o clima de insegurança que pairava no ar. Na volta para casa foi escutando na rádio local, as ultimas notícias sobre o Cordeirinho.

“População, armada de paus e varas de bambu afiadas, resiste à reintegração de posse comandada pela polícia!” - gritava o locutor.

Teve medo. “E se esse pessoal resolve invadir a cidade fazendo arruaça? Eles não tem nada a perder… Será que polícia ia dar conta deles?”

A chegada ao porto seguro, sua casa, aliviou um pouco a tensão que sentia desde a manhã, mas tomou um susto a ver a casa em desordem, os jogos das crianças espalhados na sala, os pratos sujos na cozinha, do mesmo jeito que estava quando ele saíra. ”O que houve, Mercedes? Que bagunça é essa aqui em casa?”

“Pois não sabe o que está havendo no Cordeirinho? O bairro está em pé de guerra. A pobrezinha da Deusodete mora lá e não pode vir trabalhar, não tinha ônibus, Aurélio”.

“Mas ela poderia ter vindo à pé, ou de taxi, ou de carona, não podia? Mas que inferno, onde é que vamos parar?” - Aurélio sentiu novamente o gosto de amargo na boca…

BBB

Mon, 23 Jan 2012 00:19:01 +0000

Churrasco no domingo não é meu programa predileto, especialmente agora que eu resolvi maneirar na alimentação e diminuir o consumo de carne (todos os tipos). Para prestigiar a aniversariante e acatar um pedido da minha esposa, que vive me dizendo que eu não saio do computador, acabei cedendo. Afinal, tratava-se da comemoração de 40 anos da fiel escudeira da minha esposa, uma pessoa que passou metade da vida dela recebendo os pacientes na linha de frente do consultório, era importante a nossa presença.

A festa era num desses espaços que se aluga para eventos, na periferia da cidade, naquela transição entre o urbano e o rural. Um gramado que faz as vezes de estacionamento, um laguinho artificial com plantas artificiais e cercado por uma mureta de blocos, uma casa de roça com jeito de abandonada, uma piscina de azulejos brancos e um galpão grande com churrasqueira e uma cozinha acanhada. Era ali que eu ia passar a minha tarde.

Quando chegamos, a festa já estava animada, um sambão nas caixas, todo mundo já comendo seu de churrasco com farofa, mas como eu já tinha feito uma boquinha em casa, não estava com nenhuma fome. Rapidamente, passei os olhos, procurando o lugar mais fresco para me instalar, pois o calor estava de rachar o coco… Cumpri as formalidades de praxe e me mandei para baixo de uns pinheiros na entrada do complexo. Eu não havia percebido quando entramos, mas debaixo desses pinheiros haviam uns bancos e balanços onde algumas crianças se divertiam. Aliviado por encontrar um lugar mais silencioso e fresco, sentei-me num banco cheio de mofo e agulhas de pinheiro.

Não demorou muito, as crianças se aproximaram e começamos uma conversa, aliás, elas puxaram papo comigo. Pergunta daqui, pergunta dali, acabaram descobrindo o que eu escrevo histórias na internet. Tão logo souberam disso, me pediram que contasse uma história, mas não uma história qualquer, tinha que ser de terror, ou de ação, ou de suspense. Fiquei com dó das crianças, mas eu não estava com nenhuma vontade de exercitar a minha imaginação naquela hora, de modo que devolvi o pedido.

Para minha surpresa, mal eu terminei minha recusa, uma das crianças, a Isabela, começou a contar uma história que havia lido na internet. Uma menina descobre um bando de viciados que costuma fazer uso de drogas numa casa vazia num lugar ermo. Curiosa, a menina resolve experimentar, se vicia também e sua vida se transforma num inferno. Ela se torna uma marginal e passa a viver com os viciados, que não a deixam mais voltar para casa e passam a estupra-la regularmente.

Nessa hora eu interferi e perguntei se elas sabiam o que era um estupro.

__É o que o Daniel fez com a Monique, tio, todo mundo sabe.

__Todo mundo sabe o que? Quem é o Daniel, quem é a Monique?

__Você não assiste o Big Brother, tio?

__O Big Brother? Eu não, e vocês?

Diante da minha negativa, fizeram cara de quem tinha visto fantasma. Admirado, constatei que as seis crianças ali, conversando comigo, todas elas, assistiam o Big Brother.

__Mas vocês assistem escondido dos seus pais? Eles sabem que vocês vêem esse programa?

Todos me responderam que assistiam com os pais, que sabiam que não era recomendado para menores de 14 anos e mais, todos tinham uma opinião formada, se o rapaz tinha mesmo estuprado ou se foi armação da moça… Argumentavam como adultos, dando todos os detalhes picantes sobre o ocorrido. Chocado com as informações que me eram dadas por aquelas crianças, perguntei a idade delas.

A mais velha era a Isabela, com 11 anos, e o mais novo do grupo tinha 7 anos…

Depois desta aula, decidi que todos os domingos vou sair de casa para fazer um programa diferente, conhecer mais do mundo real, pois eu tenho passado muito tempo mergulhado na fantasia.

Uniluz

Mon, 16 Jan 2012 15:26:34 +0000

A vida tem me dado muitos presentes ultimamente. Tem sido um presente atrás do outro, eles vêm caindo no meu colo, assim, sem pedir licença e são tão fascinantes que ando esquecido do passado e não anseio mais pelo futuro. Contudo, decidi fazer um esforço, olhar pra trás e contar pra vocês sobre o meu último presente, um grandão, que ganhei neste fim de semana. Mas para contar desse presente, tenho que falar de outro que ganhei antes, a dona Cida.

A dona Cida é uma jovem senhora de 87 anos, um presente que me foi dado pela existência. Encontrei-a por acaso no lançamento de um livro, fomos apresentados, e bastou trocamos algumas palavras, para eu saber que aquela figurinha viva e de perspicazes olhos azuis, não poderia ficar de fora do livro de biografias que estou escrevendo. Afinal, não é toda hora que se encontra uma mulher, caipira do interior do estado de São Paulo, poliglota, culta, pilota de avião e que sabe conversar e tem opinião sobre qualquer assunto. Fiz várias entrevistas com ela e, o que a princípio era curiosidade, deu lugar a uma amizade que já nasceu antiga, tamanha nossa identificação e entendimento. Ao fim de uma dessas entrevistas, perguntei a dona Cida se hoje ela ainda tinha algum sonho, se havia alguma coisa que ela ainda não tinha realizado na vida. Na lata, ela me respondeu.

__Chico, eu quero muito ir para Nazaré Paulista, um lugar que tem uma comunidade diferente, você já ouviu falar?

__Sim, eu conheço, sei onde é, já passei em frente muitas vezes.

__Pois este é um lugar que eu quero conhecer. Já faz tempo que eu planejo ir visitar, Chico, mas nunca dá certo…

__Pois agora vai dar, dona Cida, eu vou levar você lá.

Convidei minha esposa, que para minha surpresa mostrou interesse imediato e fiz as reservas por email, nos inscrevemos no Viver em Grupo, que é a porta de entrada aos interessados em conhecerem o trabalho da comunidade. Um mes depois, na tarde de partimos para Nazaré, nenhum dos 3 sabendo bem do que se tratava. A viagem é curta, pouco mais de meia hora de carro, para quem sai de São José dos Campos.

A comunidade de Nazaré, um complexo de construções de tijolos à vista, à beira da represa do Rio Atibainha, tem hoje o nome de Uniluz, Universidade da Luz e para efeitos legais e práticos, qualificou-se como uma OSCIP. O espaço foi fundado há 30 anos, por Trigueirinho, inspirado no modelo da comunidade de Findhorn, Escócia e passou por diversas transformações, até chegar ao estágio atual, um centro de estudos e vivências, que tem como meta principal incentivar a meditação e o autoconhecimento.

Logo na recepção, já se faz notar a amorosidade e harmonia do lugar. Todos se olham nos olhos, são muito prestativos e estão presentes naquilo que fazem. Nos foram passadas as instruções de funcionamento da comunidade, o programa daquele fim de semana e em seguida nos conduziram aos nossos alojamentos individuais, em meio a jardins com muitas árvores, flores e ervas medicinais. Um regra muito enfatizada para quem chega é que não se tire fotos e que se desliguem os celulares, a fim de que a atenção se dirija ao que se passa no nosso mundo interior. Que não se emitam julgamentos e que não se fale dos outros, mas sim para os outros.

A primeira atividade em grupo foi uma meditação, em silêncio total, num local muito agradável, construído exclusivamente para esta prática. Em seguida o jantar, uma sopa de abóboras, pão integral e manteiga, muito menos do que a minha fome precisava para ser aplacada. Pelos olhares da minha esposa, o estômago dela também ficou querendo mais… A alimentação em Nazaré é lacto-ovo-vegetariana, com receitas simples e muito bem preparadas, pouco tempero mas muito amor.

Depois da janta, um breve informativo, na verdade quase que uma repetição do que já tínhamos ouvido até então e fomos liberados para dormir. No caminho para os quartos, dona Cida, minha esposa e eu, nos perguntávamos se Nazaré era só isto ou se ia acontecer alguma coisa mais interessante. O meu nível de ansiedade estava alto, e o numero de horas até domingo me pareceu enorme. Folheei um livro que havia apanhado ao acaso na biblioteca e adormeci embalado pelas explicações de dimensões coexistentes no mesmo espaço/tempo, mas que não são percebidas por todo mundo. Ainda deu tempo de pensar: será que eu não estou deixando de ver alguma coisa acontecendo bem no meu nariz? Dormi um sono profundo e reparador.

Na manhã seguinte, acordei às 5h e 45min, a tempo de participar de uma prática de ioga, que nos estava sendo oferecida como brinde pelo professor (que lá eles chamam de focalizador) Marcel, algo fora do programa. Eu já participei de muitas práticas de ioga, mas esta foi especial. Me senti carregado, cuidado e transportado para um espaço de paz e relaxamento. A sala onde fizemos a prática é toda com paredes de vidro, o que deixava passar a luminosidade mágica do dia que nascia. Fui tomado de uma gratidão imensa, simplesmente por estar naquele lugar, sem desejos e com um surpreendente deficit de pensamentos.

À partir de então, fui envolvido por um fluxo ininterrupto de bem estar e pude receber o presente de Uniluz. Me desliguei dos horários e me lancei neste rio de sabedoria, que nos conduz exatamente onde devemos ir. Parei de me preocupar com o que estava fazendo minha esposa e com o conforto de dona Cida, passei a cuidar de mim e apenas do que me acontecia a cada momento. Fiquei enroscado nos pensamentos, umas duas ou tres vezes, quando alguma criança espetava meus ouvidos com seus gritos estridentes durante o almoço, ou quando a água quente me queimou durante uma cerimônia de escalda-pés. Afora isso foi tudo luz e insights, que não foram poucos. Com destaque para a vivência de Constelação Familiar, conduzida pela focalizadora Ana Líria.

Eu já tinha ouvido falar deste método psicoterapêutico, mas, para mim, não passava de uma terapia de grupo em que os participantes atuam os seus dramas particulares como se estivessem num palco. Mas eu caí do cavalo, ou melhor, montei num cavalo alado e fui transportado para espaços insólitos, através dos despretensiosos exercícios dados pela Ana Líria. Pude experimentar a força e o poder de ressoar com os “campos mórficos” e perceber com clareza, os padrões de comportamento que vem me amarrando aos mais diversos tipos de relacionamentos, sejam familiares, profissionais ou de casal. Isto tudo em apenas 40 minutos, através de 3 exercícios simples, conduzidos pela Ana. Fiquei tão empolgado com o trabalho, que convidei-a para um fórum no site em que eu trabalho, o YuBliss, que ela prontamente aceitou.

Nós chegamos à Uniluz na sexta-feira à tarde, o sábado eu não vi passar, e no domingo eu já estava me sentido em casa, tudo muito familiar, como se eu já morasse lá há tempos. A poucas horas do fim, enquanto fazíamos a partilha das experiências, me dei conta que dentro de algumas horas eu teria que voltar para o mundo real (?), mas tive toda segurança que o aprendizado daquele fim de semana iria extravasar para o meu dia a dia.

Durante a volta, no carro, trocando impressões com dona Cida e minha esposa, constatei que elas também estavam transformadas. Minha esposa não quis nem comentar sobre seus processos internos, mas eu podia perceber, claramente, uma aura de serenidade emanando dela, além de uma evidente satisfação estampada em seu rosto. Dona Cida, que normalmente é muito tagarela, sempre encontrando um meio de encompridar as conversas, estava quieta, muito quieta. Mas era um silêncio vindo da paz e do contentamento que vinha do banco de trás, não incomodava. Só que eu não agüentei e perguntei a ela se estava tudo bem. Ela não respondeu. Aí eu me virei e encarei-a nos olhos.

__Dona Cida!?!

__Ahn??? Está falando comigo?

__Sim, está tudo bem aí com a senhora?

__Ah! Desculpe, é que eu estou viajando na cor azul do céu, que coisa mais linda essas nuvens fofas com jeito de sorvete de massa, vocês não estão vendo?

Falou isso e voltou ao seu silêncio. Se fosse uma outra ocasião, eu teria estranhado a resposta e questionado a lucidez da minha amiga. Mas naquela circunstância eu achei muito normal a resposta dela e tive a certeza de que Nazaré tinha feito um bem enorme à Dona Cida.

O Crack

Mon, 09 Jan 2012 23:26:30 +0000

Já faz algumas semanas que durante a minha habitual caminhada diária pelas áreas verdes do condomínio em que eu moro, tenho encontrado vestígios de pequenas fogueiras ali pro lado do subidão, atrás do campinho de futebol. Misturados às cinzas, há sempre objetos diversos, todos semi consumidos pelo fogo. Já encontrei de tudo, desde CDs, vasilhames de plástico, latas de cerveja, talheres, até bilhetinhos de amor… Claro que isso me intrigava, mas eu acabei me conformando com a idéia que aquilo era obra da criançada ou de algum pedreiro de obra, que acende um fogo para esquentar sua marmita.

A cada vez que eu topo com esses restos não consumidos, recolho tudo e jogo na lata de lixo mais próxima. Da última vez que isso aconteceu, eu estava ao lado da lixeira e um vizinho apareceu para falar comigo, na verdade para fazer comentários e reclamações, já que ele sabe que eu faço parte da diretoria do condomínio. Primeiro ele desfiou suas lamentações sobre a qualidade dos prestadores de serviços de jardinagem e, depois, levantou suspeitas sobre tráfico de drogas na nossa comunidade, sugerindo que o crack desbancou a maconha e já está entre nós. Como ele mora bem em frente ao campinho, está ligado na movimentação toda naqueles lados, e disse que tem visto gente no subidão, altas horas da madrugada, se reunindo justamente onde tenho encontrado os vestígios de fogo.

À partir desse depoimento do vizinho, eu fiquei preocupado e quis me certificar de que não era alguma coisa da imaginação dele. O medo muitas vezes estimula a imaginação das pessoas. De modo que perguntei a ele se tinha certeza do que afirmava, porque a ser verdade nós tínhamos que tomar providências urgentes. Ele me garantiu que sim, que conhece o cheiro de maconha, que o cheiro da fumaça que ele sentia de madrugada era de outra coisa, e que eles até acendiam uma fogueirinha, necessária para o consumo do crack. Nessa hora eu comecei a achar que a história dele fazia sentido e prometi investigar.

Tão logo voltei para casa, comentei com o pessoal da diretoria sobre as suspeitas do morador e eles me autorizaram a armar um esquema com a empresa de segurança. Combinamos uma tocaia no mato, à partir da meia noite na próxima sexta-feira, que segundo o vizinho era o dia que a turma de crackeiros subia o morro. Quando foi lá pelas 3h da manhã, escutamos vozes e vimos um bando de gente subindo o morro, mas como estava escuro e nessa área não há iluminação, não dava para ver quem era. Eles chegaram murmurando baixinho, impossível entender o que diziam. Só quando acenderam o fogo é que a chama iluminou-lhes o rosto e pudemos ver a cara das pessoas. Tomei um grande susto ao ver que eram todos adultos e que havia mulheres dentre aquela meia dúzia de pessoas reunidas em volta do fogo. Mais assustado ainda eu fiquei quando reconheci a Dona Marica, minha fornecedora de mudas de bananeira e sementes de abóbora, e que mora a duas casas da minha.

Ainda sem saber que atitude tomar, ficamos observando aquele povo se ajoelhar e jogar objetos no fogo, enquanto pronunciavam palavras num tom de voz que me lembrou orações. Em seguida ficou evidente que estavam rezando, podia-se entender claramente o nome de Jesus ser invocado várias vezes. Nós tres atocaiados nos entreolhamos, mais relaxados agora que era claro que se tratava de um ritual religioso, e resolvemos que era hora de sair do esconderijo. Como se estivéssemos caminhando pela trilha, nos aproximamos do grupo, que naturalmente ficou espantado de nos ver surgir pelo lado da mata àquela hora.

Dona Marica logo me reconheceu, e acalmou as outras pessoas, que eu não sabia quem eram. Nos cumprimentamos e eu, com o máximo de diplomacia que fui capaz, perguntei a ela o que eles estavam fazendo ali àquela hora da noite. A resposta que ela me deu se antecipou a todas as perguntas que eu tinha na cabeça.

__O que a gente veio fazer aqui é a Oração do Monte, que é um rito da nossa igreja evangélica. E o senhor pode ficar tranquilo que não vamos botar fogo no mato, veja que a gente usa essa forma de bolo pra proteger o mato e não ter perigo de alastrar o fogo. Essas coisas que a gente queima são objetos que representam as pessoas para quem estamos orando. Inclusive a gente faz sempre uma oração para proteger o condomínio e as pessoas da diretoria, para que não haja discórdia e que vocês possam decidir em harmonia pelo destino da nossa comunidade. Vocês não querem participar da oração?

__Muito obrigado, dona Marica, fica pra outra vez que hoje já está muito tarde.

E descemos o morro os tres, nos segurando pra não dar risada…

O Crime das Flores

Mon, 02 Jan 2012 23:08:04 +0000

O destino me presenteou com um enorme de um terreno vazio em frente de casa, uma área plana de subsolo, resultado da retirada de terra para aterro de alguns lotes na várzea do Rio Parahyba (algo totalmente irregular, diga-se de passagem; mas isso não vem ao caso). O solo é árido e duro, nele só cresciam tufos do teimoso barba de bode e algumas touceiras de brachiárias anêmicas. Logo que me mudei para cá, procurei saber de quem era o terreno, cujo tamanho é pouco menor que um campo de futebol e descobri que pertence à prefeitura. Depois de algumas visitas ao Paço Municipal, onde me fizeram de bolinha de pingue-pongue, desisti de conseguir uma autorização, decidi que iria passar por cima da burocracia oficial, que começaria a plantar naquele terreno e que fosse o que Deus quisesse.

Comprei uma cavadeira, um enxadão e uma enxada, e abri as covas para plantar as árvores da floresta dos meus sonhos, que eu já antevia crescida e cheia de passarinhos e flores. Arrumei mudas de ipê-amarelo, sibipiruna, quaresmeira, jacarandá, paineira e jambolão e coloquei-as nas covas abertas. Entre as árvores, preparei alguns canteiros de hortaliças e plantei couve, cebolinha, manjericão e flores, muitas flores. Com o incentivo dos meus vizinhos do condomínio, que gostaram da iniciativa, comecei a transformar aquele quase deserto, numa área bonita para os olhos. Passei a cuidar desse terreno como se fosse meu filho.

Uma bela manhã, durante a rega que eu fazia bem cedinho, antes do sol forte, notei que faltavam algumas flores. Um punhal varou coração ao ve-las, murchas, espalhadas ao lado dos canteiros. A primeira idéia que me veio à cabeça é que algum cachorro havia comido as flores; esses bichos costumam ingerir mato quando tem dor de barriga. Mas olhando melhor, percebi que alguns galhos de árvores mais grossas, também haviam sido quebrados e descartei os cachorros como os responsáveis pelo estrago. Alguma criança malvada, um doido varrido, quem ou o que teria feito aquilo com as plantas?

Estava perdido nessas conjeturas, quando o guarda noturno passou por mim e entregou o nome do responsável. Ele presenciara o crime na noite anterior. Explicou que fora a moradora da casa da esquina, que qual um trator descontrolado, destruíra os meus canteiros de flores, logo depois do meu telefonema, às 23h, pedindo que ela respeitasse o horário de silêncio e baixasse o som do pagode que rolava em sua casa. A indignação tomou conta de mim e se não fosse o guarda, eu teria ido imediatamente à casa da mulher, tomar satisfações por tamanha afronta. Ainda bem que ele me segurou, senão eu teria perdido a razão, tamanha a raiva que me possuía nessa hora.

Nos dias que se seguiram, pensei em todo tipo de represália, desde lavrar um B.O. na delegacia, mandar uma carta malcriada, até denuncia-la no Ibama, por ter danificado as árvores já crescidas. Acabei não fazendo nada disso, decidi replantar tudo e encarar o fato como um acidente de percurso. Sou muito esquentado no calor da situação, mas não sou de guardar mágoa, de modo que com o tempo acabei esquecendo de tudo aquilo, certo de que a existência, e não eu, se encarregaria de dar uma lição à vizinha malvada.

Hoje à tarde, dois anos passados do incidente, eu estava na horta, arrancando mato dos canteiros, quando uma criatura de não mais de um metro de altura, linda como uma fada, me aparece do nada, e me pergunta com a voz mais inocente do mundo.

__Tio, essas flores são suas?

Nessas horas eu não sei o que responder, não tenho uma resposta pronta e cada interlocutor recebe uma resposta diferente.

__Não, essas flores não são minhas, mas como elas não tem pai e mãe eu resolvi cuidar delas.

__Elas são bonitas, posso pegar algumas para dar para minha mãe?

__Claro, pode sim, vamos apanhar algumas flores para a sua mãe. É aniversário dela hoje?

__Não, é que ela está triste, mas quando ela ganha flores fica contente.

Colhemos um bom maço de cosmos, primaveras, alamandas e alguns ramos de capim, tudo amarrado com um fiozinho de sisal, o resultado foi um bouquet à altura desses que fazem nas floriculturas. A menina ficou radiante, me agradeceu e já ia saindo quando me veio à cabeça de perguntar onde ela morava.

__Eu moro lá naquela casa da esquina, tio.

Olhei a menina correndo com as flores para a mãe, constatei que o tempo é mesmo sábio e que não poderia haver punição mais feliz para o “crime das flores”.

Medo de que?

Thu, 22 Dec 2011 10:48:14 +0000

Já me aconteceu muitas vezes de eu estar falando com alguém, olhando no rosto da pessoa e um outro rosto se insinuar. Hoje me aconteceu isso com a Érica, a ajudante aqui de casa.

De manhã cedo, a gente estava sentado na bancada tomando café juntos, percebi pela cara dela que algo não ia bem.

__O que foi Érica?

__Ah, essa noite eu não dormi bem.

__Ah, eu também não dormi, tava muito quente demais, nem o ventilador deu conta.

__Não, não foi por causa do calor, é que eu dormi sozinha em casa essa noite.

__E quando você fica sozinha não dorme bem? Eu durmo melhor quando não tem gente por perto…

__Deus me livre e guarde! Quando eu fico sozinha eu tranco tudo com duas voltas da chave, ligo a televisão bem alto, boto a geladeira barrando a porta da frente e deixo a luz acesa.

__Nossa, Érica, mas é por isso que você não dorme! Com tudo ligado não dá pra relaxar.

__Mas eu não sei ficar sozinha, Chico, nem sei o que ia acontecer se eu ficasse sozinha de tudo, tenho um medo que não tem nome, me dá um calafrio só de pensar nisso… Nossa Pai do Céu, ninguém merece!

Foi nessa hora que um outro rosto tomou o lugar do rosto da Érica, um rosto que eu conheci na India há uns 15 anos…

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Eu fazia um curso de massagem, uma técnica parecida com o Rolfing, e precisava de cobaias para praticar. Como eu queria me valorizar, cobrava pela massagem, acho que quando você dá de graça não é a mesma coisa, não tem o envolvimento do cliente. O quanto ele paga é a medida do quanto ele está engajado na cura.

Eu já tinha feito diversas massagens e os feedbacks eram sempre positivos. Por isso me sentia muito seguro do que fazia. A sensação que eu tinha durante o curso é que eu estava relembrando alguma coisa que já sabia e estava esquecida. Foi algo mágico.

Quando aquela mulher ocidental e gorda se apresentou como candidata a uma sessão, eu procedi como sempre. Fui ao apartamento dela e fiz os arranjos necessários na sala de visitas. Era dia, por isso eu fechei as cortinas para diminuir a luz, estendi um edredon em cima do tapete, acendi um incenso e coloquei um som relaxante. Ajoelhei-me ao lado do edredon e pedi a ela que se deitasse com o minimo de roupa possível.

A melhor maneira de dar uma massagem é sem roupas, os movimentos são mais flúidos e o toque de pele com pele é mais eficaz. Nem todo mundo tem a liberdade de mostrar seu corpo sem constrangimento, por isso a gente entra num acordo antes da sessão. Neste caso, a mulher ficou de calcinha e soutien. Ela não me conhecia, achei natural que quisesse se preservar.

Dei início à massagem pelos pés, para que ela não se sentisse invadida. Os pés ficam bem longe da cabeça e do sexo, são uma porta de entrada mais segura quando se percebe que há alguma resistência.

A mulher tentou estabelecer um diálogo enquanto eu dava a massagem, por diversas vezes ela começou a falar de coisas que não tinham nada a ver com o trabalho sendo feito. A cada vez que ela começava a falar eu pedia que ela respirasse fundo e me dissesse como estava sentindo o meu toque. A cabeça dela estava longe, queria falar do filho, das compras, da casa dela e estava evitando a conexão com o corpo. Aos poucos ela sossegou, e lá pro fim da massagem estava calada e se permitiu relaxar.

Como finalização, depende do momento ou do que rola na hora, eu coloco as duas mãos do cliente sobre a barriga, é algo que faço intuitivamente, não sei explicar o que acontece, mas a sensação é de que isso é muito bom. Fiz isso com essa cliente, dei por encerrados os movimentos, desliguei a música e me ajoelhei ao lado dela de olhos fechados, em silêncio absoluto.

Sempre dou alguns minutos para a pessoa sair do relaxamento e ir voltando devagar, principalmente quando a gente atingiu as profundezas e se desligou do mundo exterior. Se a pessoa demora muito a voltar eu ajudo, sussuro alguma coisa, coloco um som mais agitado ou abro a cortina para entrar luz natural. Nesse dia a mulher estava demorando a voltar, abri os olhos e ia chama-la mas me deparei com o edredon vazio! Ela tinha desaparecido!

Procurei-a por todo o apartamento e nada! Comecei a ficar nervoso, será que ela tinha evaporado? Olhei pela janela, temendo o pior, nada também… O coração estava a mil, não havia telefone celular naquela época eu não sabia mais o que fazer. Decidi sair à rua em busca de ajuda, talvez ir à polícia, toda sorte de pensamentos negativos embaralhavam meu raciocínio naquela hora.

Na India tínhamos por hábito tirar os sapatos quando entravamos em casa. Pois quando fui calçar os meus, encontrei um bilhete e 3 notas de 100 rúpias. No bilhete a mulher explicava que teve de sair correndo pois tinha um compromisso e não quis me tirar do transe (palavras dela). As 300 rúpias eram o pagamento e que eu enfiasse a chave por debaixo da porta depois de sair. Achei aquilo um pouco estranho, mas o alívio que senti não me deixou pensar muito sobre a fuga inesperada.

Dias depois fiquei sabendo por um amigo comum que a mulher tinha odiado a sessão, disse que eu era um irresponsável de te-la colocado naquele estado, que eu jamais deveria ter feito um ritual de simulação da morte sem avisa-la antes. Nunca mais encontrei a tal mulher, mas sempre lembro dela quando finalizo uma massagem que resolvo cruzar as mãos do cliente sobre a barriga...

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Eu tenho muita liberdade com a Érica, de modo que foi natural perguntar:

__Érica, mas do que exatamente você tem medo? O que você acha que pode acontecer nessas horas que você tá sozinha?

__É a solidão, Chico, eu tenho horror da solidão. O silêncio que fica quando tô sozinha representa que é a morte.

Carne de macaco

Wed, 07 Dec 2011 01:26:32 +0000

Quando o estoque de proteínas começava a chegar perto do fim e tudo que restava pra comer eram hortaliças, bananas, palmitos e inhame, eu programava uma visita à cidade. Isso acontecia mais ou menos uma vez por mes. Eu escolhia um dia mais seco, pra não correr o risco de pegar uma estrada lisa e ter que colocar correntes nas rodas de trás e descia para Monteiro Lobato, a 12km do sítio. Ia buscar uns ovos, queijo e proteína de soja. Fechava bem a caixa de madeira com as bananas, para evitar um ataque dos esquilos, dava uma molhada na horta, pegava a lista de compras e caminhava em direção ao fusca, feliz da vida, pensando em quanta gente deveria me invejar por eu morar no meio da floresta, ser livre e poder fazer o que bem entendesse do meu tempo.

Cada vez que eu saia do sítio, não via a hora de voltar… Nesse tempo eu tinha a ilusão de que viveria ali para sempre, morreria e seria enterrado ali naquele pedaço de chão, um velhinho magro, barba branca e um sorriso desdentado, ao lado de um vira lata fiel, que seria o único a sentir minha falta… Ir para a cidade era penoso, eu só fazia mesmo por causa da falta de comida. Claro que havia os amigos, que eu acabava encontrando quando descia. Não tinha muitos amigos, mas os poucos que tinha eram figuras peculiares, cada um me nutria com sua doideira particular.

Tinha o Déo, um músico que queria ser prefeito da cidade só para mandar tirar todo chão de asfalto, pintar cada casa de uma cor diferente e fazer um anel viário numa cidadezinha de meia dúzia de ruas, só para os carros não passarem pelo centro, que seria tomado pelas crianças. Tinha o Jarbas, um magrelo que saiu do Brasil e foi até o Alaska de bicicleta, esse tinha histórias que não acabavam mais! Eu precisava apertar o botão de stop do rapaz, senão ficava o dia todo escutando suas peripécias… E tinha a Cris, uma ecologista vegetariana, que fumava um cigarro lascado, mas era muito engraçada, minha alma saia lavada a cada encontro que eu tinha com ela.

Uma vez eu encontrei a Cris no correio, ela era nordestina e naquele tempo as notícias da terra dela chegavam por carta, nem se sonhava com internet e telefone era artigo de luxo. Estávamos batendo um papo na fila, ela com a eterna conversa da destruição das florestas, que era preciso que o povo parasse de comer carne, que o peido das vacas estava destruindo a camada de ozônio, que tínhamos que fazer um abaixo assinado para mandar ao presidente, tudo isso em voz alta, meio que para todo mundo escutar.

Na frente da gente estava um casal, um homem de cabelos muito brancos, vestido como se fosse para a missa de domingo, naquele que deveria ser o seu melhor traje, e a mulher com uma camisa estampada, saia listada e uma calça florida. Nos pés, a mulher tinha um par de borzeguins. Não sei se por causa da nossa conversa, a mulher virou-se para trás e pudemos ver que ela era bem velha, devia ser esposa do homem, mas seu cabelo escorrido, tipo indio, não tinha nenhum fio branco. A Cris ficou admirada com os cabelos da velha, que pareciam naturais e quis saber qual a tintura que ela usava.

__Mas que cabelo mais lindo o da senhora! Qual é a tintura que faz esse efeito tão maravilhoso?

A mulher era muito simples, tímida mesmo, e respondeu num caipirês bem arrastado:

__Meus cabelo é naturá, dona, nunca viro tinta.

A Cris arregalou um olho, incrédula e soltou uma pergunta arriscada, inda mais em público:

__Mas a senhora quantos anos tem?

A velha não titubeou, respondeu na lata:

__Setenti i oitu, dona.

A Cris estava encantada com a mulher, eu podia ver a admiração pela velha estampada na cara dela:

__Mas qual o seu segredo, minha senhora? Me conte que eu também quero chegar na sua idade com cabelos maravilhosos como os seus!

Os zóinho da mulher, nessa hora eu percebi, pareciam os de um bichinho da floresta, assustado quando está acuado. Ela pensou alguns segundos, seguramente para pesar o efeito que suas palavras teriam sobre a interlocutora e respondeu finalmente:

__Sabi, dona, minha vó qui mi insinô isso. Desdi pequena eu só como carne de macaco, é issu qui faiz os meus cabelo num perdê a cô.

A Cris ficou roxa de indignação e claro, começou um discurso em defesa dos animais da floresta. Eu peguei minha correspondência e fui embora. Ainda deu tempo de escutar a velhinha defendendo seu direito de comer macaco, afirmando que tinha muito desses bichos, que eles destruiam as roças de milho e que era bom matar uns de vez em quando…

Κυρία Sophia

Sun, 20 Nov 2011 17:17:19 +0000

Hoje pela manhã, um vento gelado me trouxe de volta a Κυρία Sophia, via uma atualização do Facebook, chegada da página da minha amiga Jacqueline. Κυρία Sophia foi uma senhora para quem colhi azeitonas em Creta, no comecinho da década de 90. Ela chegou de carona numa notícia no site do Pravda em português, que apresentava uma troca de cartas nada amistosa entre um grego e um alemão, relativa à recente crise financeira européia. Em sua carta, o alemão ressaltava a generosidade dos germânicos ao ajudar os helenos, que teriam recebido o maior quinhão da verba destinada à comunidade européia, e criticava o mau uso que fizeram os gregos, dos preciosos euros ofertados pelos alemães. O grego, por sua vez, rebatia com a lembrança da dívida de guerra nunca paga pelos alemães e pedia o imediato repatriamento das obras de arte gregas saqueadas, que hoje se encontram nos museus de Berlim e Munich…

O inverno que passei em Creta foi muito ventoso, o ar gelado descia das montanhas pedregosas e tornava mais difícil minha caminhada de alguns quilômetros, que eu tinha que fazer todos os dias se quisesse trabalhar. Eu não estava preparado para aquele inverno, era a primeira vez que eu enfrentava temperaturas abaixo de zero e minhas roupas eram totalmente inadequadas. A sorte é que eu tinha achado na praia uma capa de lã que me batia nos calcanhares, ela era minha maior aliada contra o frio. Como eu era muito pão-duro, preferi passar frio a comprar roupas que me aquecessem adequadamente! Coisas da juventude que tem saúde. Na época eu tinha 32 anos; hoje, com 54, isso seria impensável.

Ninguém queria trabalhar para Κυρία Sophia e eu não sabia bem o por que. Quando indagava o motivo, o pessoal dava um sorriso maroto e desconversava. Em sua maioria absoluta os trabalhadores avulsos que estavam ali eram de origem alemã. Havia marroquinos, iugoslavos e alguns franceses e ingleses, mas 80% eram alemães que vinham gastar seus marcos do seguro desemprego. Para eles a Grécia era perfeita, com uma moeda fraca e um inverno mais quente, ou melhor, menos frio que o deles. O único problema, segundo os alemães, era o jeito bruto dos gregos, que segundo eles, tratavam os trabalhadores como escravos. Eu nunca percebi isso, mas eu vinha do 3º mundo, uma realidade bem diferente da deles. Por uma questão de necessidade absoluta, eu era recém chegado e ainda não tinha feito muitos contatos em Creta, resolvi arriscar trabalhar para Κυρία Sophia. Subi na caçamba da caminhonete Isuzu azul-clara dela, toda caindo aos pedaços e lá fomos nós para as oliveiras da velha.

Κυρία Sophia devia ter uns 70 anos, vestia preto, cabeça coberta e tratava os homens de igual para igual, características da maioria das mulheres gregas que eu conheci. Ela não falava ingles, nenhuma palavra, e eu mal arranhava o grego, estava com apenas um mes no país. Nem por isso nossa comunicação foi falha. Já de início eu percebi que ela era muito exigente, queria somente azeitonas nos sacos de 50 kg que eu deveria encher, nada de folhas, galhos e pedras. Me disse onde estavam os sacos de plástico e estopa, apontou o relógio no seu pulso, mostrou o numero XII e fez um gesto com a mão e eu entendi que o almoço era ao meio dia. Almoço era modo de dizer, o que os patrões davam para a gente era sempre a mesma coisa: pão, azeite, tomate, queijo duro, salame (tudo frio) e um vinho forte, um dos piores que eu já tomei na vida. Depois de uns meses comendo isso, enjoei e passei a preparar minha própria comida em casa. Eles olhavam ressabiados quando eu tirava minha marmita da mochila, como se eu estivesse recusando a comida deles, mas eu tinha que respeitar o meu pobre fígado…

Bem, lá fui eu colher as azeitonas da Κυρία Sophia, sozinho em meio ao sombrio olival milenar, o vento gelado soprando firme. Meus pensamentos, nesses momentos de solidão, viajavam entre o dinheiro que eu precisava fazer para sair dali e a possibilidade de me casar com uma grega e ficar morando naquela ilha para sempre. Ou seja, eu não sabia o que queria e minha cabeça gostava de analisar e sonhar com todas as possibilidades. Estava perdido nessas fantasias, recolhendo as azeitonas com as mãos, quando senti algo se mexer no meio dos frutos que estava selecionando. De início pensei que fosse uma lagartixa, mas olhando melhor vi que tinha um escorpião preto nas minhas mãos! Claro que eu levei um susto enorme e larguei tudo no chão. Como podia? Um escorpião num frio daqueles! Eu jamais podia pensar que eles sobrevivessem nestas condições, mas lá estava ele, assustado, todo preparado para dar sua ferroada com a cauda.

Dei um jeito de apanha-lo e coloca-lo numa sacola de plástico e levei-o para Κυρία Sophia ver. Achei que ela podia me esclarecer se era perigoso continuar trabalhando, se era normal eles aparecerem, mas na verdade eu estava é muito apavorado com a possibilidade de levar uma ferroada do aracnídeo num lugar ermo daqueles.

Chamei-a e ela veio de dentro da casa. Mostrei o bichinho e depois mostrei minhas mãos. Ela ficou apavorada, pensou que eu tivesse sido picado, me arrastou pra dentro da casa e me apontou a cama, querendo que eu deitasse nela. Tentei desfazer o mal entendido falando uma das poucas palavras que eu conhecia:

__Οχι! – que quer dizer não, em grego. Eu repeti várias vezes a palavra, me negando a deitar na cama. A muito custo consegui faze-la entender que nada havia acontecido comigo, mas ela não pareceu entender, queria que eu deitasse na cama de qualquer jeito. Ficou mesmo decepcionada com a minha negativa. E mais ainda quando eu fiz menção de ir embora sem terminar o serviço. Finalmente ela entendeu, mas me fez comer alguma coisa antes de partir. Sentamos-nos à mesa e ela me serviu o de sempre, mais um cafezinho quente, que foi muito bem vindo naquela hora de frio e nervosismo.

Com a ajuda de muita mímica, conseguimos manter uma conversação enquanto comíamos. Depois de perguntar a idade dela, onde tinha nascido, se tinha filhos, quis saber se tinha marido. A palavra para homem em grego, eu sabia. Perguntei onde estava o homem dela.

__Caput Μεγάλου Πολέμου – ela me respondeu. O caput eu sabia que era um jeito de dizer que ele estava morto, e Μεγάλου era grande. Mas a outra palavra, Πολέμου, eu não sabia o que era. Ela repetiu diversas vezes a palavra, fazendo gestos de todo tipo, usando de onomatopéias, tipo PUM!, PUM!, PUM!, chegou mesmo a ficar indignada de eu não saber o sentido e finalmente desistiu. Eu só vim a saber o sentido quando olhei no dicionário grego-portugues, que eu havia comprado em Atenas logo que cheguei. Πολέμου queria dizer guerra, o marido dela tinha morrido na II Guerra Mundial.

Depois dessa história da guerra, ela ficou meio desenxabida e eu resolvi que era hora de ir embora. Num salto ela se levantou da mesa e veio em minha direção, acenando com um bolinho de drachmas, a moeda grega naquela época. Eu entendi que ela ia me pagar pelas poucas horas que eu havia passado juntando azeitonas e ia aceitar o dinheiro. Mas o que ela fez foi enfiar a mão com as notas no meu bolso e se adiantou de maneira muito clara, me dando um abraço sufocante. Demorei alguns segundos para entender o que estava acontecendo e me livrar daquela boca que tentava encontrar-se com a minha. Quando consegui, saí correndo dali o mais rápido que pude para a estrada de terra que levava ao povoado.

Nunca mais ouvi falar de Κυρία Sophia. Quando contei aos alemães, eles deram risada, falaram que eu tinha que tomar cuidado com as muitas viúvas que eles tinham feito na guerra…

Quinze de Novembro

Wed, 16 Nov 2011 09:12:29 +0000

Eu estava me sentindo um peixe fora d’água em meio aqueles pais de adolescentes aguardando suas crias, à saída do exame vestibular da Unicamp. Perdido no mar de carros estacionados caoticamente em frente à universidade, em pleno feriadão de 15 de novembro, lá estava eu, sem nada pra fazer dentro do veículo, impaciente, esperando por meu enteado. Ele estava demorando demais pra apontar no portão, que não parava de vomitar adolescentes, todos muito iguais entre si e recitando a mesma ladainha: “O que você respondeu na questão 27? A 42 só podia ser letra C, era muito fácil! Quando sai o gabarito?”

Tenho alergia ao sistema de ensino e todos os seus sintomas. Eu só estava ali porque a mãe do meu enteado estava acamada, teve uma súbita dor nas costas e me pediu para levar e buscar o filho. A mim, o prédio da universidade à minha frente se assemelhava a uma grande fábrica de enformar seres humanos, definitivamente, eu me sentia um estranho naquele ambiente. Mesmo após 4 anos vivendo na cidade, algumas coisas ainda me causam muita estranheza. O ritual dos pais levando os filhos para o exame vestibular me incomodava muito naquele momento.

O tempo estava encoberto, céu cinza escuro, e a chuva se anunciava. O vento quente trouxe um cheiro conhecido para dentro do carro, um cheiro acre que eu não identifiquei imediatamente, mas que me deu uma sensação de conforto e me encheu de nostalgia. Junto com o cheiro chegaram imagens, de uma floresta com uma cabana e um pasto com vacas deitadas à sombra. Quando vi as vacas o cheiro fez sentido: era da bosta delas o odor que inundava o ar.

Há exatos onze anos, também num feriadão de 15 de novembro, eu estava naquele pasto cuja imagem, agora, se fazia muito nítida na minha imaginação. Como uma formiga obreira, eu apanhava telhas em grupos de 6, atravessava o riacho e as depositava no local onde seria construida minha segunda cabana. Lembro que naquela época estava estudando alemão, de modo que a cada viagem eu associava um número e ia contando enquanto carregava as telhas:eins, zwei, drei, vier… até chegar naquele número. Pelos meus cálculos iria demorar uma semana para transportar a pilha toda, era a minha meditação, eu repetia os números em voz alta, como se fosse um mantra. Consegui aprender a contar até mil em alemão.

Numa das idas de vindas, me aparece na trilha um grupo de turistas. Volta e meia eles apareciam lá em casa, queriam ver o ermitão, comer “natureba”, tirar um tarot, receber uma massagem ou simplesmente passar umas horas em meio à natureza. Ficavam umas horas e iam embora, de volta para suas vidas urbanas.

Cumprimentei o casal meia idade, um adolescente e um garoto, este último era o guia do passeio. Eu não sou de parar o que estou fazendo para fazer sala, costumava e costumo, ainda, deixar as pessoas bem à vontade, para que se conectem com o que bem quiserem. De modo que continuei minha carregação de telhas até que meu corpo estivesse bem quente para o banho frio no riacho. Tomado o banho, dirigi-me à cabana, nu como Deus me fez, e adentrei a casa. O pessoal que mandava turistas para mim já sabia, eu não era uma pessoa comum. Quem chegava em casa já estava avisado que meu sitio não era nenhuma Disneylandia, se chegaram até mim é porque buscavam o anticonvencional.

Enquanto perguntava do interesse de cada um, o que queriam naquele passeio, acendi o fogo e comecei a preparar o almoço para todo mundo. O mais falante do grupo era o homem, um engenheiro de sistemas que desandou a falar e não deu espaço para mais ninguém. Veio com uma conversa de nova ordem mundial, que o sistema financeiro ia entrar em colapso, que ele elaborou um sistema revolucionário que ia substituir o dinheiro e que ele só apresentaria ao mundo no momento adequado, quando a humanidade estivesse preparada. Isso tudo saído da boca de um sujeito super careta, certinho até a raiz do cabelo. Ele tinha vindo me conhecer porque disseram para ele que eu vivia praticamente sem dinheiro, o que, para infelicidade dele, eu não pude confirmar.

Quando o homem deu uma brecha, perguntei à mulher, que estava encantada com o meu desempenho no fogão de lenha, o que ela tinha ido buscar lá na montanha. Ela me pareceu muito tímida, era médica, apenas amiga do engenheiro e queria aprender mais sobre o uso de plantas medicinais. O rapaz da agencia tinha dito que eu era um profundo conhecedor de ervas e ela ficou interessada em me conhecer. Prometi que depois do almoço faríamos um passeio educativo pelas redondezas da casa. Ela não abriu mais a boca, nem ela nem o filho do engenheiro, um rapaz soturno demais pro meu gosto.

Depois do almoço, um banquetezinho com carne de soja ao molho de caruru, omelete de ovos de pata, salada de beldroega com pepino e nabo, e um suco de lima da pérsia para ajudar a descer tudo isso, sentamos na sala e o engenheiro deu indícios de que iria continuar o discurso sobre a teoria do colapso do sistema financeiro. Eu não ia aguentar o segundo round daquela lenga-lenga, propus então uma brincadeira para descontrair, pra fazer aquele povo sair da cabeça e ir pro corpo.

Era uma brincadeira simples, que aprendi com uma amiga muito louca, e que sempre funcionava quando o povo era muito mental. A gente batizou a coisa de Só Para Loucos, inspirado no Lobo da Estepe, do Hermann Hesse. Dentro de um grande saco plástico, desses que servem para embalar colchão, eu tinha uma coleção completa de fantasias de todo tipo, trajes de homem e de mulher, desde pirata até bruxa. Botei tudo em cima do tapete, pedi que cada um escolhesse uma roupa e atuasse o que estivesse sentindo naquele momento. Pra facilitar a atuação e animar a brincadeira, pedi a um amigo que acabara de chegar, que tocasse um violão, o que viesse à cabeça dele. Quando não tinha quem tocasse o violão eu botava uma fita cassete no aparelhinho à pilha, um Manu Chao ou um Deep Forest eram perfeitos. De um jeito ou de outro, todo mundo participava e dessa vez não foi diferente. O povo todo aderiu.

O engenheiro pegou uma roupa de cigana e soltou a franga. O rapaz jogou um lençol preto nas costas e assumiu o lado escuro, fazendo caretas de filme de terror de terceira. O guia botou um chapéu de pirata, montou numa vassoura e saiu gritando ordens aos marujos. A mulher, ainda um pouco tímida, não vestiu nenhuma fantasia, mas acabou entrando na dança caótica que tomou conta da cabana. Eu me vesti de Adão, com uma folha de bananeira ao invés de folha de parreira. O negócio só foi esquentando, as fantasias sendo trocadas, muita improvisação, concurso da fantasia mais ridícula, tudo-que-seu-mestre-mandar, o pessoal gostou tanto que esqueceu da hora e íamos entrar noite adentro se o guia não interrompesse a brincadeira. O caminho de volta era longo, não dava pra arriscar andar na trilha no escuro.

No fim da história eu nem tinha mostrado as plantas para a médica, mas pela cara dela, na hora em que nos despedimos, o passeio tinha valido a pena. Nos demos um abraço gostoso e nessa hora eu vi nela uma pessoa especial, muito diferente da primeira impressão que tive. Disse ela que apesar de ter ficado um pouco assustada, me achado muito louco e ter vivido coisas muito diferentes do que estava acostumada, que um dia iria voltar, mas nunca voltou. No entanto, fez melhor do que isso. Seis anos depois, quando eu vendi o sítio em que nos conhecemos, ela ficou sabendo da venda meio que por acaso. Por iniciativa dela, nos encontramos uma vez, depois outra, e por fim entramos num acordo tão bom, mas tão bom, que eu acabei casando com ela. Há 4 anos ela é minha esposa. A gente tem se dado muito bem, apesar de eu estar a cada dia mais urbano e conectado, e o sonho de consumo dela ser um sitio nas montanhas… Quanto às plantas medicinais, ela não precisou aprender, eu mantenho uma horta em frente de casa; lá tem hortelã, boldo, carqueja, picão, mentruz, caruru, beldroega, estomalina, erva-cidreira, alfavaca, manjericão, bálsamo, babosa e mais algumas outras que eu devo estar esquecendo…